Les 1000 morts de Prhaatshell le voyageur.

(1) La Mort aime les voyageurs distraits.

En ce bel après-midi d'automne, Prhaatshell cheminait joyeusement, comme à son habitude, sur la route d'Orneval. Il faisait beau et Prhaatshell s'en allait rejoindre ses deux amis, Kylir et Carcasson, dans les Tarides afin d'y goûter un peu du piment de l'aventure. Il connaissait déjà cette région des Tarides pour y avoir voyagé la semaine précédente, mais la perspective de la visiter en bonne compagnie l'amusait beaucoup plus.

Sur le chemin, donc, Prhaatshell croisait d'autres aventuriers voyageurs qu'il saluait d'une cabriole, plus occupé par le but de son voyage, que par ses aléas: un mage elfe qui remontait vers Astranaar, un chasseur et son fidèle chien,... La région était calme, et l'on était loin de l'époque où Prhaatshell, encore jeune et peu expérimenté, y cheminait en se faufillant parmi les arbres pour éviter les bêtes sauvages. Maintenant, les loups, et mêmes les araignées sauvages, n'étaient plus des adversaires redoutés, et Prhaatshell ne s'en souciait plus le moins du monde.

Quelques battements de cœur après avoir salué distraitement le dernier chasseur, une sensation étrange envahit notre voyageur. Une appréhension? Un pressentiment? Prhaatshell réalise soudain!
Mais ce chasseur que je viens de croiser est un membre de la Horde!
Cette révélation se confirme de suite par la lueur soudaine qui entoure d'un coup notre elfe de la nuit. Un de ces ensorcèlements de chasseur pour traquer leur proie! Pour renforcer cela, une première flèche l'érafle et les hurlements d'attaque du loup, le familier de ce hordeux, retentissent à ses oreilles.
Comme seule défense possible, Prhaatshell utilise alors sa poudre de disparition, qui lui a déjà permis de se sortir de tels mauvais pas, et tente de se dérober en allant vers les fourrés. Mais cette fois, cela ne suffit pas. Les sens du loup sont trop affutés pour être dupés par ce subterfuge.
Le loup lui bondit dessus, offrant à nouveau une cible à son maitre, qui décoche alors une nouvelle flèche.

Ultime ressort, celui que Prhaatshell n'est pas trop elfe à utiliser, lui reste alors: la fuite mettant à profit ses talents de coureur.
Un dernier coup de crocs, et voilà Prhaatshell qui s'enfuit sur la route en laissant sur place ses deux agresseurs.

Mais, la Mort, ce jour, en avait décidé autrement... alors qu'il lui semble avoir partie gagnée, notre elfe de la nuit ne voit pas un loup sauvage, sans doute alerté par les hurlements de son congénère apprivoisé, qui lui saute dessus depuis un taillis. Impossible là d'échapper à ce duel, Prhaatshell s'engage donc en combat en s'attachant à vaincre au plus vite, mais... le chasseur de la Horde n'avait pas lâché la poursuite, arrive alors sur la scène pour profiter lâchement de la situation.

Deux loups, des flèches, trop d'adversaires.
Prhaatshell succombe alors à une nouvelle mort.

(2) La Mort est une expérience.

Les bruits de combats résonnent au loin sur le champ de bataille du goulet des Chanteguerres. A l'écart du tumulte, une grande forme sombre, encapuchonnée de noir, se tient, debout, devant un cadavre d'elfe de la nuit baignant dans une mare de sang. A ses côtés, une petite sphère lumineuse, scintillante, décrit des cercles nerveux autour du corps sans vie.

- La Mort (*): REBONSOIR PRHAATSHELL

- Prhaatshell: 'lut.

- La Mort, avenant: CA ME FAIT PLAISIR DE TE VOIR SI SOUVENT CE SOIR.

- Prhaatshell: Mouaih.. Tu m'excuseras mais ce n'est pas trop réciproque...

- La Mort, chagrin: JE COMPRENDS, J'AI L'HABITUDE...

- Prhaatshell, boudeur: En plus, c'est au moins la troisième fois ce soir que cet ignoble assassin de la Horde me fait le coup.Toujours de la même façon.

- La Mort, compatissant: OUI, CA DOIT COMMENCER A ETRE LASSANT.

- Prhaatshell: J'avance dans le goulet, tranquillement, d'un pied aussi léger que possible, autant qu'Ygée me le permette. Au loin, je vois les combats vers lesquels je me dirige, me préparant déjà à aider un de mes frères d'armes à se débarrasser de son adversaire. Et tout d'un coup, une impression, un souffle, un déplacement du vent dans mon dos...

- La Mort, intéressé: OUI?

- Prhaatshell: ... et je reçois alors un violent coup sur la tête! Il m'étourdit complètement, à un point que je ne peux plus bouger ou agir.

- La Mort: TERRIBLE!

- Prhaatshell: J'entends alors ce ricanement dans mon dos, et je sens ma Némésis tournoyer autour de moi, devenu une proie facile. Je tente en vain d'ordonner à mon corps de réagir, mais le choc sur ma tête m'a rendu incapable de me coordonner. Mes battements de cœur s'accélèrent, 18, 19, 20, et je sens alors la pointe d'une dague qui s'insinue lentement dans mon dos... juste entre la 6e et la 7e côte, l'endroit idéal pour un tel coup de maître.

- La Mort, connaisseur: DE LA BELLE OUVRAGE!

- Prhaatshell: Effectivement. La douleur provoquée par ce coup me sort enfin de ma léthargie et je tente de faire face à mon agresseur. Je reconnais de suite cet ignoble mort-vivant de la Horde qui m'agresse encore une fois ce soir dans ce goulet.

- La Mort, en colère: UN MORT VIVANT EN PLUS! JE N'AIME PAS LES MORTS-VIVANTS... C'EST UNE ABERRATION QU'ILS PUISSENT FOULER AINSI LE SOL D'AZEROTH...

- Prhaatshell: Oui, oui... je sais bien. Je termine, ou du moins, il "me" termine alors que je croise son regard de damné. Je suis pourtant prêt à riposter mais son coup de dague m'a complètement ankylosé le bras et je ne peux le relever suffisamment pour me défendre. C'est lui qui me frappe alors à nouveau, de face cette fois, au niveau du coeur que je suis incapable de protéger.

- La Mort: CA DOIT ETRE TERRIBLE UN COUP PAREIL, JE VEUX DIRE SURTOUT QUAND ON A UN COEUR.

- Prhaatshell, admiratif: Oui.... du travail de pro, ça c'est clair. C'est ce qui me réconforte un peu finalement. Ce hordeux, il m'apprend beaucoup mine de rien, en bossant bien je devrais pouvoir arriver à faire ça un jour moi aussi.

- La Mort, paternel: BIEN. IL FAUT TOUJOURS VOIR LE BON COTE DES CHOSES...


(*): Merci à Terry Pratchett de nous permettre de mieux cerner la psychologie complexe de La Mort et de nous avoir appris que La Mort était de sexe masculin. A ceux qui ne connaîtraient pas encore, je ne peux que vous conseiller de vous précipiter sur la saga du Disque-Monde, ce petit texte s'en inspire largement!

(3) La Mort est une tronçonneuse

L'assortiment de chandelles et de bougies donnait à la grande salle un faux air de funérarium. L'ambiance morbide était tout autant prononcée par les énormes statues qui entouraient la grande fosse circulaire à laquelle on accédait par deux grands escaliers de chaque côté de la pièce. Des ombres dansaient sur les murs de cet immense salle et ne perturbaient en rien le colosse qui méditait au centre de la fosse.
Prhaatshell avançait avec prudence. Il n'avait jusque-là rencontré aucune véritable menace. Les moines écarlates qui s'affairaient dans ce monastère des clairières de Tirisfal, ne l'avaient pas aperçu alors qu'il avançait furtivement pour atteindre son but. Il avait même réussi à ne pas se faire remarquer par l'abondante garde et leurs chiens patrouillant dans les couloirs de ce bâtiment.

Dague et épée dégainée, il s'apprêtait maintenant à éliminer Hérode, le puissant guerrier, quatrième pilier de ce culte écarlate qui faisait tant de mal aux peuples libres de l'Alliance.
Le colosse ne l'avait pas encore repéré et Prhaatshell s'approchait maintenant dans son dos afin de l'assommer.
Trois pas, deux pas, Prhaatshell était sur lui. Levant lentement sa main droite, il inspira lentement avant d'asséner un coup violent de son pommeau afin d'estourbir le guerrier.
Mais Elune n'avait pas l'air heureuse d'un tel tour des événements. Au moment où le coup allait l'atteindre, Hérode pivota sur la gauche et le coup de Prhaatshell ne put que l'érafler légèrement.
La surprise était perdue, prompt comme un éclair, le guerrier se déplaça rapidement afin se mettre à distance de son agresseur et de pouvoir tirer sa lourde épée.
Décontenancé par ce coup du sort, Prhaatshell recouvra vite ses esprits, se repositionna en posture de combat et lança les premiers assauts.
Combattre un guerrier d'un tel talent n'était pas une mince affaire pour un Elfe habitué aux joutes rapides et aux attaques sournoises, d'autant plus qu'Hérode parait la plupart des coups de Prhaatshell et répondait par des contre-attaques d'une efficacité redoutable.
C'est alors que le guerrier écarlate entonna une lente litanie en appelant à la Lumière. Et, en un instant, la longue lame d'Hérode parut se multiplier à l'infini! Prhaatshell subit alors un véritable déluge de coups d'épée dont il n'arrivait à parer et à esquiver, d'instinct, qu'un trop faible nombre.
La rapidité des attaques et leur puissance était telle qu'il ne put même pas esquisser le moindre mouvement vers la petite poche contenant sa poudre de disparition qui l'avait auparavant sauvé de beaucoup de mauvais pas.
Hérode, imperturbable, lui asséna alors un coup d'épée fatal qui se planta en plein dans son coeur.
Prhaatshell succomba alors à une nouvelle mort.